Identidade
Ele chegou sem pedir licença... leve e aconchegante como a brisa do mar em dia de verão... e em outra língua,
me leu.
Há homens que tocam primeiro a pele.
Ele tocou o tempo.
Esse lugar onde a minha mulher já sabe
o que quer
— e o que não aceita mais.
Sua voz tem o peso do vinho servido lento,
da palavra que demora
porque sabe exatamente onde quer pousar.
Italiano no acento,
antigo no gesto,
perigosamente atento a mim.
Com ele, o desejo não explode.
Se instala. Inunda. Fecunda terra de futuro e mãos dadas .
Começa na conversa que se aproxima,
no olhar que demora,
na mão que não invade
— mas incita e convida.
Quando me toca,mesmo que distante, acende a mulher que
não quer urgência. Mas verdade e intenção
É o tipo de toque que conhece o caminho,
mas aprecia o desvio.
Que não procura o corpo
— o reconhece.
E eu, que já não me entrego por desvario ou vertigem,
me dou a ele por vontade.
Entre nós, o silêncio também é amor.
Ele encosta.
Respira junto. Sonha com os próximos passos.
O desejo mora ali:
na pausa,
na proximidade,
no quase que se sustenta
porque sabe ser inteiro.
Há amores que querem tudo.
Esse me quer presença.
E isso, curiosamente,
é o que mais me desnuda"
Roberta de Moraes
1 comentário
Eduardo Alves disse: "Nobre Roberta, e inclemente fonte que outrora transbodou-se semanalmente, me deixou um pico de euforia enquanto que em constância proferiu " há saudades que doem o corpo" ou outros trechos mais, que de forma singular tornaram por reverberar na mente de algum(a) poeta amigo(a) meu(a), decerto que guiada por escritos em cadernos originais deixados ante a cabeceira de madeira; e que dotados de ingável verve, viscerais, serviralham-lhe apenas como rascunho, cuspidos, vomitados; vindos do mais alto clérigo do interno artístico, ainda me colocam em posição de questionar-lhe tal falta de andaça poética, visto que tais talentos são tão caros àqueles que lhe admiram e que lhe adoram mesmo que à distância. Fraternalmente: desejo, e preciso de ler-te mais, a fim de que de não me mantenha sempre o mesmo; posto que o amor à letra é rocha de fé na troca de estação, e rima cogitada em verso branco antes de ser poema. Por fim, certeza de vida eterna, mesmo que na beleza do olhar 'ao' longe...".
