Meu olhar se concentra no concreto das ruas.
Construções balzaquianas enrugadas e enfeitadas pelo tempo.
Elas carregam em si o dialeto de todas as raças.
Patriotas e estrangeiros.
O chão está recoberto por folhas maduras. Sazonais.
Também as arvores reconhecem seu tempo de transmutar.
Às margens do rio, o burburinho dos passantes.
Bicicletas viajam livres entre carros. Apressam-se as pessoas que submergem das grutas dos trens em um frenético vai e vem.
Estou em casa.
Pequenas crianças arriscam canções. A inocência dos infantis é de doçura ímpar e me remete ao gosto bom das docerias que habitam cada esquina.
Não há pressa em mim.
Percorro com fascínio quilômetros de história, cultura e afeto.
Faz frio. O vento é dominante e assovia.
Minha alma sinestésica reconhece cada passo.
O cheiro de diesel dos carros, as vestes elegantes dos bairros privilegiados por beleza e requinte, o aroma dos pães, dos queijos, dos vinhos!
Uma grande casa a céu aberto. Refugio dos poetas das artes.
A história que conhecemos nos livros desfila em cada monumento.
Construções arquitetônicas de afagar a alma… Onde quer que eu pise um registro de conhecimento.
É impossível não maravilhar-se. Olhos vidrados na tarde alaranjada percorro a velha senhora tão bem adornada por luzes e encantamento.
Na ponte dos enamorados os cadeados sibilam com o vento.
Promessas de amor infinitas! Todas as cores, povos, histórias… todas as dores e segredos.
Paris me desliza nas veias.
Aqui, onde as arvores se despem para vestir as ruas sinto-me inteira! Plural, amplificada.
Quase sem querer me vejo refletida no espelho que pende a minha frente e sinto-me mais bonita.
Felicidade é o nome que dou a isso.
Mesmo às margens do abismo ou aos pés do desconhecido tudo está calmo.
Estou exatamente onde queria e precisava estar e este endereço eu Reconheço.
Porque ainda que haja breu nas alamedas o dia está aceso e há sol em mim.
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